O coração ruge e qual fera ataca.
Igual ao tempo, urge e mata.
Seriam medos a motivar tal besta,
Não fossem a fome tudo quanto lhe resta.
A vida, o sexo
E os instintos
Misturados ao excesso,
Ao indistinto.
Um desejo late
Sonhos postiços;
mas sem isso
É melhor estar morto.
O coração bate
E já não se está torto. |
